Plúmbeo era o céu, mas eis que sobre todo o cinzento
ergueu-se o negro véu. A noite, com suas pinceladas de brilho, carregava toda a
tristeza de um dia chuvoso, e as gotas de chuva acumulavam-se em poças aqui e
ali, lá e acolá.
As janelas mascaravam cortinas sóbrias e as pessoas por detrás delas, que
observavam o caminho das gotas de chuva no vidro, e interpretavam. Qualquer
papel, pranto ou acalanto. Qualquer poesia não lida se revertia em dor e as
lidas formavam feridas que não cicatrizavam, deixavam marca através da cútis
que não se curava. Não se renovava como faziam as noites todos os dias, os dias
todas as noites.
A lua outrora holofote escondia-se através da bruma espessa, toda de água de
pranto escorrido por faces alheias. Toda a água contida em pálpebras surradas
esvaia-se em segundos e, uma vez escorrendo na face, juntava-se a milhões na
noite plena de inverno.
Acontece que a noite é bela poetisa de segredos e sofrimentos. E toda a
sofreguidão por dias melhores que os cinzentos se acumula em sonhos, escondidos
na noite polida e pronta para o nascer do sol.
